Después del
fin
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Por
Rolando Lazarte, 26 mayo 2006
Curiosa
la sensación. Este viernes veintiséis de mayo de 2006.....
tengo la nítida impresión del viajero que parte. Tu presencia
a mi lado durmiendo pero de un modo viejo nuevo.
Tantas
partidas, compañera. ¿Quién se va adónde? Te
vas a México. Me iré al encuentro de los compañeros
de la salud social. ¿Qué página es esta que se da
vuelta esta mañana de cotoniaster y grillos?
Siento
tus palabras (no es reproche).
Tu presencia
en un lugar que la torpeza
Del lenguaje
sabe situar solo al lado
O adentro.
Pero que sé que es en mi.
Como
cuando llegaron las gotas de otoño
Del Queen´s
Imperial College, con sus arrebatos
De tierra
y fuego y el verde imaginado hecho
Lavas
volcánicas en Stonehenges urbanos.
Tan pocas
horas para decirnos todo y sin embargo
Todo
ya estuvo dicho. El bumba-meu-boi en el Hotel
Tambaú.
Las canoas en Belén. Kuala Lampur. Cuál es el poeta que no
guardó la quimérica ilusión--¿es quimérica
una ilusión?—de poner
no solo
“su”vida (esse recorte cristalino de la infinita memoria del universo)
sino la vida toda, lo que existirá siempre porque nunca dejó
de existir.... ¿Quién, digo, es el poeta que no pudo o no
supo o no quiso almacenar cada instante de la gota del tiempo en el reloj
de arena por donde le toco pasar, por donde todos pasaremos? ¿Y
quién, al mismo tiempo, no sintió vana toda palabra por ya
dicha, impronunciable, del eterno libro cuya escritura indescifrable es
el tiempo?
Sé
que son las hojas de libros apilados, montañas de papel ceniza que
se unen con el amanecer brumoso de la conciencia que intenta – pero en
vano—asemejarse (no es la palabra más adecuada más adecuada
pero es la única que viene al papel esta extraña madrugada
em que me parece que veré “Limites” real y vivo como nunca en la
salita de la TC Montevideo) a los cristales de otoño invernal que
guardan sones de pasos apurados y vocês y carros.
No habrá
diccionario capaz de combinar sus signos de modo a recompor –y es recompor
nomás, no su pariente próximo recomponer—el sentir completo
de este momento impar en que toda la memória es la historia y el
porvenir, esa infinita cinta de moebius en que somos –todo es – eterno.
Me pregunto,
sin esperanza de respuesta, si un dia mágico así, una alborada
parturienta que lo contiene todo, todas las cosas que fueron dichas y hechas
desde que el tiempo es tiempo, . . . .me pregunto si estas próximas
palabras que anuncian el final no son ellas mismas, finlamente, esse raro
tiempo que sucedió al dilúvio.
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Rolando
Lazarte, Sociólogo (Doutor em Ciência) e membro do Grupo
de Estudos e Pesquisas em “Saúde e Sociedade” da UFPB, autor de
'Max Weber: Ciência e Valores' (São Paulo, Cortez Editora,
2001, 2ª edição). Contato: elzarat@yahoo.com.br
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