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Por Rolando Lazarte

Cantó canciones fúnebres en su alma durante años
Sería una traición esquecer el holocausto,
Pensó. Dead Flowers.

El tiempo pasó. Yo no soy culpable, dice para sí
El hombre. No soy un juez. No voy adelante del pueblo
Sino atrás, en el medio, al lado.

No soy quien le marca rumbos sino quien
Asombrado, se admira de los modos argentinos
De hacer justicia. Los hijos te lo enseñan.

Has de aprender, sobreviviente. Seguirás
Confiando en quien confías, esa suma de vontades
Con que Dios escribe la historia.

Lo otro sería repetir el mesianismo
Que quiere liberar al pueblo sin el pueblo. Da lo
Mismo que el que quiere corregirlo sin oírlo.

No juzgo al asesino, no importa la bandera que use.
Es una que no es la mía. La mía es la vida,
El registro preciso del instante. La atención vuelta

A aquello que no se repite, que nunca será igual.
Este suspiro, ese reflejo en tus ojos negros,
La tibieza de tu mano que me masajea.

No seré un poeta rítmico, rimas no me importan
Ni uno que olvida la poesía que le rodea para
Encerrarse en rimas fáciles. Rima la vida

Rima el amor. Rima el canto fúnebre y la oración
Rima el corazón que golpea en el pecho del niño
Y en el minúsculo pecho de la hormiga

Rimo con ellos, rimo y río como un río
Que roda, roda roda rodando y se va al mar
A descansar en el infinito arrullo de las olas.

Rimo con el poeta de la rosa blanca, con el
Poeta de los dos crepúsculos, con el poeta
De la niña que se va en bicicleta porque quiere

Llegar. Rimo y miro las rosas y jazmines y recuerdo
Mamina en tu jardín infatigable, manos, clavel,
Agua de pozo, clarín de guerra. Madre. María.

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